维克多靠在变电站北侧那道被炸塌了一半的混凝土墙后面，左手按着右肋。

刚才那轮炮击的冲击波把他掀飞了三米，撞在一截断裂的钢筋上，肋骨的钝痛随着每一次呼吸蔓延到整片胸腔。

血从额角流下来，沿着颧骨滴到下巴，在满是灰尘的面孔上刻出一道暗红色的沟壑。

“还有多少弹药？”他朝谢尔盖的方向喊。

谢尔盖从一堆被炸碎的沙袋后面探出半个身子：“每人还剩一个半弹匣，火箭筒还有两具，燃烧瓶……大概十几个。”

“他们上来了。”一个年轻民兵的声音在废墟中响起，颤抖着的声音里，听到的却是决死的坚定。

维克多从断墙后面站起身，他不知道自己为什么要站起来，也许是因为坐着等死比站着战死更让他难以忍受。

风从北面吹

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