我扶着断崖边的冰棱往崖下走，每一步都像踩在烧红的炭上——九阳残脉在体内窜动，时而冷得刺骨，时而烫得灼心。

沙漏里最后一粒沙该是落尽了，掌心竖瞳的光只剩萤火虫大小，照得雪地上的影子都虚浮着。

“张教主！”

风里裹着马蹄声，赵敏的红斗篷先撞进视线。

她翻身下马时带起一片雪雾，发间的珍珠步摇碰得叮当响，却在离我三步远的地方猛地刹住脚。

我不用看也知道自己现在什么模样——嘴角的金血结了冰碴，喉间腥甜直往上涌，连站直都得拼尽全力。

“你又在硬撑。”她声音发颤，蹲下来时膝盖压得雪“咯吱”响。

温热的阳种贴上来时，我疼得倒抽冷气——那是她用丝路娘子军的血祭阳石淬的，此刻正往我心口裂痕里钻，像团活火在烧冻硬的经脉。

“你说人人都能来，可他们真会放下刀剑，坐在一起吃饭？”

我抹了把嘴角的血，从怀里摸出叠请柬。

最上面那张边角发皱，墨迹还带着敦煌驿站的潮气：“你看这封给武当的……”我展开，雪光映着上面的字，“写的是‘张三丰前辈：豆腐要炖烂，别又糊锅’。”

她愣了愣，突然噗嗤笑出声。

睫毛上的冰花簌簌往下掉：“你倒是不怕死——当年他在武当山煮糊了三锅豆腐，连宋远桥都不敢提。”

“怕啊。”我望着远处尘烟，驼铃公的车队正翻冰脊岭，三十六辆木车的车辙在雪地上拖出长痕，“可他要是肯为这张纸条爬昆仑，就说明……”喉间一甜，金血溅在请柬上，晕开朵小红花，“说明我们还能坐下来，把话好好说。”

“春叔到了！”沙莺儿的吆喝穿透风声。

我转头时，春厨子正踩着齐膝深的雪往这边挪。

他怀里抱着九口黑铁锅，每口锅沿都雕着西域葡萄纹——那是他藏在敦煌地窖三十年的宝贝，说是“要等能尝出酸甜苦辣的人”。

哑巴老头把锅往雪地中央一放，铜勺在第一口锅沿上一敲，“嗡”的一声，竟是《启明谣》的调子。

“酸是离别，辣是怒火，甜是重逢……”赵敏突然攥紧我手腕。

她望着春厨子敲第二口锅，袖中的心灯跟着轻颤，“他是用味道唤醒记忆——这一桌菜，不是吃的，是疗伤的。”

我点头。

春厨子的手在第三口锅上顿了顿，突然抬头看我。

他眼眶发红，喉结动了动——三十年没说过话的人，此刻竟用眼神在问：“这样，他们能尝出当年的味道么？”

“能。”我朝他比了个“好”的手势。