城市底层，空气粘稠，带着铁锈、腐物和绝望混合的气味。

一间狭小的房屋嵌在巨型管道旁的阴影里，如同一个被遗忘的疮疤。

屋内，只有一盏摇晃的瓦斯灯投下昏黄的光圈。

特蕾莎坐在光圈中央的摇椅上，枯瘦的手指捏着一根针，正缝补着一件破旧的衣物。

针脚细密、稳定，一如她在此地度过的数十年。

摇椅发出规律的吱呀声，是这死寂中唯一的心跳。

“呼——”

一阵不应存在的风掠过，瓦斯灯的火焰猛地一颤，拉长了墙上扭曲的影子。

特蕾莎的动作没有停顿，甚至连呼吸的节奏都未曾改变。

她只是极轻微地抬了抬眼，浑浊的眼球瞥向那片骤然浓重的黑暗，随即又垂下，专注于手中的活计。

她不需要看。

她知道是谁。

来了。

阴影开始凝聚，仿佛实体般从墙角渗出。

一个高大得近乎顶到天花板的轮廓悄然显现，无声无息，如同鬼魅。

他站在那里，庞大的身躯几乎吞噬了本就微弱的光线，带来一种令人窒息的压迫感。冰冷的空气缠绕在他周身。

特蕾莎没有回头。她的手指依然稳健地牵引着针线。

“你回来了……”她开口，声音沙哑，却异常平静，像在问候一个晚归的家人。

那高大的存在沉默着，向前移动。他没有脚步声，只有皮革与金属摩擦的微弱嘶鸣。

他停在她身后，投下的阴影将她完全笼罩。

“母亲……”

两个字，从他的口中落下。

声音低沉，带着非人的共鸣，却又奇异地混杂着一丝属于人类的、近乎脆弱的沙哑。

特蕾莎终于停下了手中的针线。

她缓缓地，极其缓慢地抬起头，仰视着那张俯下的面孔。

苍白。

那是超越任何诺斯特拉莫人的、毫无血色的苍白，如同月光下的尸骸。