“菲利普？”达里尔重复了一遍这个名字，语气里带着一丝嘲讽，

“他把你当兄弟吗？他给你接回手了吗？他把你从行尸堆里救出来，或许转头就能把你扔进另一个行尸堆里去表演。在他那儿，你就是个玩意儿，莫尔。一件会咬人的工具。”

“你懂个屁！”莫尔咆哮起来。

“我是不懂！”达里尔也提高了音量，第一次流露出强烈的情绪，“我只知道，你被铐在楼顶上的时候，是我坚持回去找你！你的手掉了，是我他妈给你捡了回来，一路揣在怀里！我他妈信你能活下来，我他妈信有一天还能再见到你！”

他站起身，在狭小的监舍里来回踱步，像一头被激怒的野狼。

“我不想再失去你了，莫尔。”达里尔的声音突然低了下来。

他停下脚步，背对着莫尔，看着窗外深不见底的黑暗。

“这里……瑞克他们……他们救过我的命，我也救过他们的。我们……算是一家人了。”

他转过身，重新看向莫尔，眼神复杂得像一团乱麻。

“你是我的亲哥哥，如果你要离开，我会和你一起走。但是，在这个监狱，总好过居无定所的漂泊，莫尔。”

“三句话，你哥就得给你卖命了？”莫尔的声音沙哑，他死死地盯着达里尔，仿佛想从他脸上看出什么破绽。

达里尔没回答，只是平静地回望着他。

莫尔的视线从达里尔的脸上，缓缓移到自己那只新生的右手上。

他看着自己的手，看着这个本该永远失去的身体部分，又看了看眼前这个一脸倔强、把他逼到悬崖边上的亲弟弟。

一边是虚无缥缈的“恩情”和朝不保夕的地位。

另一边，是失而复得的身体，和一个不愿再离开他的弟弟。

这道选择题，该死的，一点都不难。

莫尔烦躁地咒骂了一声，靠回床头，胸口剧烈地起伏着。