阿扎尔被关在帐篷里，连风都透着股憋屈劲儿。

帐篷漏风，呼呼灌进来，吹得他衣角直晃。

星砂瓶贴在腰上，凉丝丝的，像揣了块刚从井里捞的冰，能压点烦躁。

他盯着帐帘上的破洞发愣，洞眼不大，刚好看见外面飘的沙尘。

脑子里全是理查一世的冷脸，还有“邪术”俩字——跟钉子似的扎心，拔都拔不掉。

越想越窝火，抬手捶了下铺盖，羊毛渣子飞起来，呛得他咳嗽。

帐帘“哗啦”一声被撩开，汗味混着马粪味涌进来，直冲鼻子。

阿扎尔猛地抬头，手不自觉摸向腰上的星砂瓶。

进来的人裹着法军灰披风，帽檐压得低，说话跟蚊子哼似的：“星象师？跟我走一趟。”

阿扎尔没动，眼神盯紧对方：“哪路的？我被国王禁足了，随便走算怎么回事？”

那人掏出枚铜徽章，鸢尾花蹭亮，油灯下晃眼：“腓力二世陛下有请，问雅法的事，耽误不了多久。”

阿扎尔心里咯噔一下，星砂瓶热了热，像在点头说“去”。

犹豫两秒，他站起身：“行，我跟你走，有猫腻我可不留。”

跟着这人穿过军营，脚底下的石子硌得慌，每步都硌脚心疼。

夜里的军营静得很，只有远处哨兵的脚步声，偶尔有马嘶。

路过法军帐篷，阿扎尔瞥见有人往马背上搬木箱，动作轻得跟做贼似的。

他故意放慢脚步：“你们这是要跑路？大半夜搬东西，藏什么事儿？”

那人脚步顿了顿，没回头，声音压得低：“陛下自有打算，到了就知道，别多问。”

阿扎尔撇撇嘴，心里嘀咕：腓力这时候找我，肯定没简单事。

走了半炷香，到了法军主营帐。

帐帘没关严，能看见里面的油灯，还有金属摩擦声。

掀帘进去，腓力二世正坐在木桌后擦剑，剑身亮得映出他的脸，没半点好气。

看见阿扎尔，他停下擦剑，抬眼扫过来，眼神带着审视。