夜风穿过福兴街窄巷，像一把钝刀刮过青石板，卷起几片枯叶，在墙角打了个旋儿又停下。

林深锁上“淮古斋”的铜锁，“咔哒”一声轻响，像是把整条街的喧嚣都关在了门内。

他刚转身，一股混着雪松香与皮革味的风迎面扑来——太浓烈，盖住了秋夜该有的桂花残香。

有人来了。

不止一个。

街角阴影里走出个穿羊绒大衣的男人，金丝眼镜在路灯下反着冷光，皮鞋踩地的声音空洞得像敲在鼓面上。

“是林深，林老板吧？”声音滑腻，笑却不达眼底。

林深没答。

手指还扣着冰凉的铜锁，掌心却突然涌出一阵燥热——奇怪。

这不是恐惧，也不是愤怒。

更像是……某种沉睡的东西在他血肉深处轻轻抽动了一下，像老宅梁木在地震前细微的震颤。

男人打开锦盒，捧出一只青花小碗。

釉色温润，纹路精细，鸡戏牡丹，底款“大明成化年制”。

林深瞳孔骤缩。

这东西不该在这儿。

它应该躺在恒温恒湿的保险库里，被红外线和防弹玻璃层层守护。

而不是在一个深夜，由一个满身香水味的陌生人捧着，站在一条即将拆迁的老街上。

可他的手……居然自己动了。

不是想碰，而是指腹无意识地摩挲着拇指根部那道旧疤——那是三年前一次赝品切割事故留下的。

现在，那道疤正隐隐发烫，仿佛感应到了什么。

等等……这种感觉……

三年前那次鉴定失败后，他曾连续七天梦见破碎的瓷片扎进手掌，醒来指尖全是冷汗。