展厅里的喧嚣像一锅烧开的油，噼啪炸响。

空气浮动着香水、汗味与地毯吸饱了人声后的闷热气息，耳膜被各种方言的惊呼和相机快门“咔嚓”声反复撞击——那声音密集得如同暴雨砸在铁皮屋顶上，每一次爆闪都刺得眼皮发颤。

林深站在聚光灯边缘，影子斜斜地切过那件青花梅瓶。

釉面泛着冷光，像一层薄冰封住了时间，也封住了谎言。

他能看清釉下那道细微的接胎痕，像是皮肤下的旧伤疤，在紫外线下微微发蓝；指尖还残留着紫外线灯金属外壳的凉意，仿佛握过一块深埋地底的铁。

没人注意到，他的右手小指不受控制地抽搐了一下。

那是每次动用“灵眼”后必然出现的神经性震颤。

这种感觉他早已习惯：像是有人用细针轻轻扎进指尖，再顺着神经一路爬向大脑，带来一阵阵酥麻与灼热交织的错觉。

但今天，这阵麻痒来得格外深，仿佛不是来自身体，而是从某种更幽暗的地方反噬而来，连呼吸都随之变得滞重。

“退钱！”一声怒吼撕破空气。

人群如潮水般涌向前台，皮鞋踩踏大理石地面的节奏杂乱无章，像一群失控的鼓点。

高跟鞋敲击出急促的“哒哒”声，混着粗重喘息与推搡时布料摩擦的窸窣，整个空间仿佛在震动。

福兴街负责人脸色惨白，冷汗滑进衣领，湿黏的触感让他想起小时候在祠堂跪拜时那种窒息般的羞耻。

他张了张嘴，却发不出声音——他知道，自己完了。

林深没有看他们。

他的目光仍停留在那枚款识上。

“大明宣德年制”，笔画僵硬得像小学生临帖。

可就在刚刚那一瞬，当他启动灵眼扫描胎骨氧化层时，视野里闪过一丝异样：釉下似乎有极细微的电流波动，一闪即逝，快得像幻觉。

那不是自然老化产生的微光，而是一种人为嵌入的信号残迹，带着金属质感的冷调。

——不对劲。

他没说出口。这种事不能轻易提。

过去三年，他只在两件文物上见过类似现象：一件是抗战时期地下党传递情报用的“密码瓷”，另一件，则是在某次追查走私案中发现的军用级仿生材料样本。

那都不是古董该有的东西。

“各位，请冷静。”他开口，声音不高，却像一把刀划开嘈杂，“这件仿品能出现在这里，背后绝不简单。”

话音落下，现场骤然安静了一秒。

紧接着，恐慌开始蔓延。

有人下意识摸了摸胸口的玉佩，指尖传来温润触感，可心里却像坠了块冰；另一位老藏家的手微微发抖，茶杯盖与杯沿磕碰出清脆的一响，像是某种崩裂的预兆。

林深知道他们在想什么：如果连福兴街都能混进这种级别的赝品，那自家柜子里那些传家宝呢？

那些花了半辈子积蓄拍下的藏品呢？

信任一旦裂缝，就会迅速崩塌成深渊。

手机直播的弹幕刷屏速度飙升到每秒上百条，评论区炸开了锅：“林老师牛逼！”“我爸妈收藏三十年全完了？”“这不是打假，这是掀房顶啊！”而与此同时，沈昭的报道和吴助理剪辑的视频正在全网疯传，标题一个比一个耸动，《神眼出世！林深单手拆穿亿元骗局》《你家的祖传瓷器，可能是个AI生成的》。

林深一行人悄然离场时，夜风正穿过展览馆前的广场，卷起几张散落的宣传单。

纸页翻飞，像受惊的鸟，擦过行人的裤脚，发出沙沙轻响。

寒意顺着衣领钻入脊背，带着初秋特有的清冽。

回到“珍宝阁”，门锁咔哒一声合上，世界被隔绝在外。