晨风穿过福兴街狭窄的巷口，像一把钝刀刮过脸颊。

林深站在老槐树下，手里的豆浆纸杯沁出水珠，凉意顺着指缝爬上来。

他每喝一口。

那股刺痛感又来了——不是来自皮肤，而是从颅骨深处渗出的一线锐鸣，像有人用针尖在他太阳穴上轻轻敲击摩尔斯电码。

“又是‘溯感’的预兆？”

他皱了皱眉，却没有深究。

这种能力总在重大事件前苏醒，像一只潜伏在神经末梢的哨兵。

可这一次，信号太微弱，断断续续，仿佛被什么遮蔽了。

他甩了甩头，把那点不适压进心底。眼下有更具体的事要做。

雾还没散。

湿漉漉的石板路泛着幽光，踩上去时鞋底与青苔摩擦，发出滞涩的“沙”声，像是整条街都在缓慢呼吸。

巷子深处，“叮叮当当”的敲击声早已响起，金属与木头碰撞的节奏执拗而生涩，一下，又一下，像某种笨拙却坚定的宣告。

苏晚站在梯子上，掌心攥着一把旧锤子，木柄粗糙，磨得她指节发红。

她力气不大，每敲一钉都要蓄力片刻，额角沁出细汗，在初阳下闪着微光，顺着鬓角滑落，沾湿了一缕碎发。

但她眼神亮得吓人——像烧着一簇不肯熄灭的火，哪怕风再大，也吹不灭。

一块崭新的木匾被挂了上去——

字是她昨夜写的，笔锋稚嫩，墨迹未干，松烟墨的清香混在晨露里，若有若无。

横竖撇捺之间，透着一股不服输的倔劲儿，仿佛每一划都在说：我来了，我不走。

林深静静看着。

喉结动了一下。

指尖无意识摩挲着纸杯边缘，温热的触感从掌心蔓延至心口。

他没有走过去。不是不想，而是不能。

而他的任务，是让这条路，值得她留下。

三个小时后，市城建局档案馆。

霉味、尘土、纸张腐朽的气息交织成一张无形的网，闷得人胸口发紧。

老旧风扇嗡嗡转动，叶片割裂空气，发出低频震颤，偶尔“咔”一声脆响——某页虫蛀严重的纸终于裂开。

林深戴着白手套，指尖拂过一摞摞泛黄的民国商贾资料。

纸页脆得像枯叶，稍一用力就会撕开一道口子，还能触到纸面虫蛀的凹坑，像时间咬下的齿痕。

他记得上一世听证会上专家提过一句：“福兴街曾出绣娘，可惜无实证。”

当时没人当真。

但现在，他必须把它变成铁证。

指尖停住。

《福兴街商贾志·民国二十五年卷》。

繁体竖排字密密麻麻，右下角一行小字跳入眼帘：

“苏氏绣坊，工擅双面，曾为宋家制旗袍……”

找到了。

他深吸一口气，鼻腔灌满陈年纸灰的味道。

那种因果咬合的清脆声响，在脑海里格外清晰，仿佛齿轮终于严丝合缝地嵌入。

但他没来得及细看，一阵熟悉的刺痛再度袭来——比刚才更尖锐，像一根钢针直插脑髓。

“滴——”

耳边仿佛响起地铁进站的提示音，遥远、空旷、带着金属回响。

紧接着，画面碎片般闪现：

破碎的玻璃门

穿黑西装的男人低头看表

手机屏幕亮起一条消息：“行动取消？”

消失了。

“见鬼……”

他扶住桌沿，太阳穴突突跳动，冷汗顺着脊背滑下。

这不是完整的“溯感”，只是残片，像是信号被干扰的广播。