卡尔·冯·施特劳森

血色之鹰

冷。

最先回来的感觉是冷。不是冻原上那种刮骨的、带着雪粒的风的冷。是从里面透出来的，空了。像被人用勺子把五脏六腑都挖走了，剩下一个皮囊，敞着口，任由地底三百米的寒意一丝丝渗进来，填满。

我能听见自己的心跳。很慢，咚……咚……像隔着很厚的冰层在敲鼓。每敲一下，胸口就跟着疼一下。不是伤口那种疼，是里面有什么东西碎了，碴子随着心跳在扎。

我睁开眼。眼皮很重，上面结着霜。视线模糊了一会儿，才慢慢对上焦。

密室没塌。但跟塌了差不多。那些亮了几百年的神骸符文，现在全暗了，像烧尽的炭。墙壁上全是裂，大的能塞进拳头，小的像蛛网，密密麻麻。原来那个放锤子的三角形台子，碎了，崩得到处都是石头渣子。空气里有股味儿，像铁锈，又像什么东西烧糊了，还混着一股……甜腻腻的、像冻肉放久了的腐败气。是我身上的味儿吗？大概是。

我动不了。脖子像是被冻住了，只能勉强转动一点点眼珠。我看见奥托了。他躺在我右边不远，姿势还挺好看，侧着身，一只手还垫在脸下面，像睡着了。可他眼睛是睁着的，瞪着天花板，里面啥也没有。空的。跟他妈商店橱窗里那些假人眼睛一样。他手腕上那个总发光的金色纹身，焦了，黑乎乎一块，皮都翻起来了。他不动，也不喘气。

西格玛……我没看见西格玛。只看见他原来跪的那地方，有一小堆金色的灰，很细，像磨碎了的矿石粉，上面盖着一层从顶上震下来的普通灰尘。风一吹——哪儿来的风？——那金灰就飘起来一点，又落下。没了。就剩这个。

那把锤子也不见了。

我脑子里乱得很。一会儿是冻原上的暴风雪，呜呜地嚎；一会儿是父亲死前抓住我胳膊，手指像铁钳，说“别碰冰层下的东西”；一会儿是铁砧堡城墙上，那些崽子们喊着“为了施特劳森”往下跳，然后被联军的炮火打成一片血雾；一会儿又是刚才……刚才那团黑乎乎的人影，那双闭着但比睁着还吓人的眼睛，还有他最后说的话。

“抱歉了。”

“饿了。”