当神从神坛跌落，凡人听到的第一个声音，不是赞歌，而是世界碎裂的脆响。

D组特异点球馆的更衣室大门被重重关上，将那如海啸般涌来的媒体长枪短炮、以及那些夹杂着惊恐与崇拜的尖叫声，统统隔绝在了一门之外。

世界终于找回了它的喉舌，但对于刚刚从“静默地狱”里爬出来的少年们来说，这喧嚣太吵了。

“呕——”

杰特·雷诺兹冲进淋浴间，抱着马桶剧烈干呕。

听觉的骤然恢复，带来的不是解脱，而是感官的过载。水龙头滴水的声音像炸雷，空调的嗡鸣像电钻。他的神经系统在长达四十分钟的“感官剥夺”与“逻辑重构”后，此刻正如同被过度拉伸的橡皮筋，处于崩溃断裂的边缘。

阿波罗·瓦伦坐在长椅上，双手依然死死捂着耳朵。即便戴着耳塞，那些哪怕是最微小的震动——比如布鲁诺走过时地板的轻颤，都会让他像惊弓之鸟般浑身一抖。

“太吵了……”

阿波罗低声呓语，那张曾经骄傲的脸上此刻满是苍白，“风太吵了……血流的声音太吵了……”

而在另一边的角落里，帕克斯顿·斯通正遭遇着另一种层面的异变。

他试图从椅子上站起来去拿水，但就在他起身的瞬间。

咔嚓。

特制的更衣室合金长椅，发出一声不堪重负的哀鸣，椅腿竟被生生压弯了。

帕克斯顿愣住了。他看着自己那双粗糙的大手，那种感觉非常诡异——明明没有用力，但身体仿佛变成了一个极高密度的引力源。每一步迈出，都要对抗比以往沉重数倍的惯性；每一次触碰，都像是一记重锤。

“这就是代价吗？”

凯勒布·万斯把那副碎了镜片的眼镜重新架回鼻梁——那东西明明被他扔进角落，又被他像捡回尸骨一样捡回来，随手用胶带缠住裂口。

他手里捧着那台甚至有些烫手的数据终端，看着上面关于帕克斯顿身体密度的异常读数，声音干涩。

“我们吞噬了‘时间’的残骸，逆转了‘热力学’的熵增，甚至……在脑子里重写了‘逻辑’。”

凯勒布抬起头，看向那个正站在淋浴喷头下、任由冷水冲刷着赤红头发的背影。

“队长……我们真的还是‘人’吗？”

这个问题在死寂的更衣室里回荡，无人能答。

他们赢了，但他们感觉不到喜悦。他们像是刚刚从切尔诺贝利核心区爬出来的幸存者，虽然活着，但每个人都清楚，有些辐射已经永久性地留在了骨髓里。

水声停止。

莱昂内尔·赤司关掉喷头，随手抓过一条毛巾擦拭着头发。水珠顺着他线条分明的肌肉滑落，每一块肌肉都像是经过千锤百炼的钢，散发着冷冽的光泽。

他转过身，赤金色的异瞳扫过这群伤痕累累的队友。

“只要还会痛，就是人。”

他的声音平静，却带着一种不容置疑的力量。

“别去想那些该死的副作用。那是身体在适应进化的过程。”

莱昂内尔走到衣柜前，换上那件标志性的黑色风衣。

“现在，把头抬起来。外面那些闪光灯在等着拍我们崩溃的样子，别让他们如愿。”

他推开更衣室的大门。

光，刺眼的光。

但这一次，没人再躲避。

......

在普罗维登斯的地下深处，另一场更为隐秘且残酷的“退场仪式”正在进行。

这里是“D区废弃物回收站”。

D组的失败者不会立刻‘处理’——他们会先被锁进禁闭医疗仓暂存，直到分组彻底收官，才被统一送来回收，避免权柄残渣在城市里二次泄露。

没有鲜花，没有掌声。只有冰冷的传送带和巨大的焚化炉，正在发出饥饿的轰鸣。

那些输掉比赛的D组队伍——永恒指针、炎魔重工、盲点猎手，以及刚刚败北的巴别塔，正像是过期的生鲜一样，被随意地丢弃在等待处理的担架上。

“真遗憾。”

阿兰·克洛——那位被称为“诗人”的男人，正站在高高的悬空走廊上，手里端着那杯永远没有喝完的红茶，俯瞰着下方的惨状。

“为了追求极致的秩序，我借给了你们干涉法则的笔。”诗人轻轻叹了口气，眼神里流露出一种创作者面对废稿时的厌倦，“可你们……连一行通顺的诗都写不出来。”

“诗人大人！再给我一次机会！”

躺在担架上的巴别塔队长勉强抬起头，眼中满是恐惧，“我的逻辑还能重构……我们是神选之子……”

“嘘。”

诗人竖起食指，做了一个温柔的噤声手势。

“废稿是没有修改价值的，孩子。”

他抬起手，准备按下那个代表“销毁”的红色按钮。

然而。

就在他的手指即将触碰按钮的瞬间。

轰——！！！

一声巨响。

回收站那扇厚重的防爆大门，并非被打开，而是被某种恐怖的外力直接轰飞了进来。

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那扇重达数吨的合金门板像是一片枯叶，带着呼啸的风声擦过诗人的脸颊，狠狠砸进了下方的焚化炉中，激起一片火星。

“什么人？！”诗人眉头微皱，那杯红茶的涟漪终于乱了。

这里不是他的赛场，没有‘主场模块’可供调用——更何况，001号令的权限冻结像一把钳子，已经先一步卡死了他伸向法则的手。

烟尘散去。

并没有军队涌入。

门口只站着一个人。

那是一个身穿深蓝色军装的高大男人。他的左半边身体——从脸颊到手臂，再到腿部，全部被泛着冷冽寒光的黑色机械义体所覆盖。而在那义体的胸口处，赫然印着那枚代表星盟最高武力象征的徽章——第七舰队·深渊打击群。

他没有说话，只是迈着沉重的步伐走了进来。每一步落下，那只机械左脚都会在地面上踩出一个深坑，发出令人牙酸的金属摩擦声。

“这就是你的‘艺术’？”

那个男人的声音经过机械声带的合成，带着一种仿佛履带碾碎骨头的重低音。

他走到担架前，那只机械左手猛地探出，像抓小鸡一样直接掐住了巴别塔队长的脖子，将他单手提到了半空。

“这不叫艺术。这叫……软弱。”

“将……将军？”

巴别塔队长惊恐地瞪大了眼睛，双腿在空中乱蹬，“您……您怎么来了？”

“第七舰队不养废物。”

被称为“将军”的男人冷冷地看着手中的少年。

咔嚓。

没有任何犹豫，也没有任何废话。那只机械手猛地收紧。